L’ENCRE QUI DISPARAîT

La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un geste précis les archétypes sur le papier de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre élégante. Depuis plusieurs semaines, une chose étrange hantait son emploi : chaque matin, alors que personne n’était

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour former une figure en expansion, garçon à une plante dont les pétales continuaient de croître beaucoup. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait légèrement : ' Chaque entendement est une porte. La